Blanca Varela

Ningún espíritu puede quedar inmune después de leer a Blanca Varela. Algo se rompe, rasga o tritura dentro de cada nuevo lector Sus versos son revelaciones que muchos quisieran no tener. Con frecuencia otros autores los toman prestados para, a manera de epígrafes desgarrados, abrir la puerta a las historias más grises
Epígrafes como: "El dolor es una maravillosa cerradura"
David Hidalgo Vega
El Comercio, Lima 25/06/05
Blanca Leonor Varela Gonzáles (Lima, Perú, 10 de agosto de 1926) está considerada como una de las voces poéticas más importantes de la actualidad en América Latina.

Se inició en la poesía en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos de la capital peruana, donde ingresó en 1943 para estudiar Letras y Educación.

En esta universidad conoce a Sebastián Salazar Bondy, Javier Sologuren, Jorge Eduardo Eielson, y a quien fuera su esposo, el pintor Fernando de Szyszlo con quien tuvo dos hijos.

La suya no es una poesía fácil de clasificar, aunque algunas de sus raíces estéticas puedan identificarse, porque se ha mantenido al margen de corrientes en boga y permanecido fiel a una búsqueda interior que no ha hecho sino perfeccionarse.

A partir de 1947 empezó a colaborar en la revista "Las Moradas" que dirigía Westphalen; En 1949 llegó a París, donde entraría en contacto con la vida artística y literaria del momento de la mano de Octavio Paz, una figura determinante en su carrera literaria, que la conectaría con el círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia, como Ernesto Cardenal, Julio Cortazar.

Octavio Paz estimularía su trabajo poético y prologaría su primer libro sugiriéndole el título: Ese puerto existe (México, 1959). De esta etapa data su amistad con Sartre, Simone de Beauvoir, Henri Michaux, Alberto Giacometti, Léger, Tamayo y Carlos Martínez Rivas, entre otros.

Después de su larga temporada en París, Varela vivió en Florencia y luego en Washington, ciudades donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos.

En 1962 regresa a Lima para establecerse definitivamente y cuando viaja suele hacerlo principalmente a los Estados Unidos, España y Francia.

El hecho que algunas de sus obras hayan sido traducidas al alemán, francés, inglés, italiano, portugués y ruso implica un reconocimiento a su obra fuera de las fronteras de su país natal. A diferencia de otros escritores, Blanca Varela no acostumbra a dar entrevistas y sus apariciones en público son más bien escasas y discretas.

Ha sido condecorada con la Medalla de Honor por el Instituto Nacional de Cultura del Perú.

Obtuvo el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en el año 2001.

En octubre de 2006 se convirtió en la primera mujer que gana el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Granada Federico García Lorca, dotado con 50000 €.

Durante la ceremonia de entrega del premio antes mencionado, el 10 de mayo de 2007, en el palacete del Ayuntamiento de Granada, se anuncia que Blanca Varela gana la XVI edición del Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, dotado con 42100 €, convocado conjuntamente por el Patrimonio Nacional de España y la Universidad de Salamanca.
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De El Libro de Barro

El lugar bajo el árbol, huyendo del sol Mirando a los dioses borrarse en el muro y a los hombres sangrar en el libro de barro Sal en los labios y en los ojos la memoria desollada aproximándose a la ausencia ejemplar.

Entresueño bajo el árbol, en el paraíso desierto del vientre lastrado de visiones.

Miembros en flor Pies de cinco manos, estrellas crucificadas y la testa que cruza la red como un astro instantáneo en el juego del ocaso.

Camino a las islas los pájaros no cantan La historia de la historia es el mar Ola sobre ola, plegándose.
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Octavio Paz escribió sobre su obra:

Blanca Varela es una poetisa que no se complace en sus hallazgos ni se embriaga con su canto Con el instinto del verdadero poeta sabe callarse a tiempo.

Su poesía no explica ni razona Tampoco es una confidencia. Es un signo, un conjuro frente, contra y hacia el mundo, una piedra negra tatuada por el fuego y la sal, el tiempo, la soledad Y, también, una exploración de la propia conciencia.

En sus primeros poemas, demasiado orgullosa (demasiado tímida) para hablar en nombre propio, el yo del poeta es un yo masculino, abstracto.

A medida que se interna en sí misma –y, asimismo, a medida que penetra en el mundo exterior- la mujer se revela y se apodera de su ser. Cierto, nada menos "femenino" que la poesía de Blanca Varela; al mismo tiempo, nada más valeroso y mujeril:
"Hay algo que nos obliga a llamar mi casa al cubil y mis hijos a los piojos"

Poesía contenida pero explosiva, poesía de rebelión:
"Los números arden Cada cifra tiene un penacho de humo, cada número chilla como una rata envenenada…"

Y en otro pasaje: "El pueblo está contento porque se le ha prometido que el día durará 25 horas
Esto es la inmortalidad"

La pasión arde y se afila una frase que es, a un tiempo,
* O_Brecht se pregunta qué es lo femenino
un cuchillo y una herida: "Amo esta flor roja sin inocencia"
Octavio Paz


Obras:

* Ese puerto existe 1959
* Luz de día 1963
* Valses y otras falsas confesiones 1971
* Ejercicios materiales 1993
* El libro de barro 1993
* Camino a Babel – Antología 1986
* Canto Villano (Su primera recopilación fundamental) 1978
* Poesía escogida 1949-1991 (1993)
* Del orden de las cosas 1993
* Como Dios en la nada Se trata de su antología de 1949 a 1988
* Donde todo termina abre las alas (Círculo de Lectores)
* Abre las alas
* Concierto animal 1999
* El falso teclado 2001
* Sarita la bonita
* La locura en tres dias
* Carlita



Información obtenida en:
http://sisbibunmsmedupe/Exposiciones/Literatura/Autores/Bib_Varelahtmhttp://www.palabravirtualcom/indexphp?ir=critphp&wid=257&sh...
http://eswikipediaorg/wiki/Blanca_Varelahttp://www.librosperuanoscom/autores/blanca-varelahtml
http://www.escritoresorg/blancavarelahtm

Páginas de interés:

Blanca Varela lee Canto Villano (1995):
http://pospostblogspotcom/2007/05/blanca-varela-una-poeta-mayor-dehtml

Entrevista con la poeta:

http://artespoeticaslibrodenotascom/artes/726/entrevista-2001
La poetisa peruana gana el Premio Reina Sofía de Poesía:http://www.elpaiscom/articulo/cultura/oscuro/trazo/existencial/Blan...
/20070511elpepicul_3/Tes

El Festival de Poesía Ciudad de Granada concluye con la entrega del Premio de Poesía
García Lorca:http://www.radiogranadaes/modulesphp?name=News&file=article&...

Prólogo de Octavio Paz a la primera edición de Ese puerto existe:http://www.educarededupe/estudiantes/literatura/varela41htm

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A MEDIA VOZ

la lentitud es belleza
copio estas líneas ajenas
respiro
acepto la luz
bajo el aire ralo de noviembre
bajo la hierba
sin color
bajo el cielo cascado
y gris
acepto el duelo y la fiesta
no he llegado
no llegaré jamás
en el centro de todo
esta el poema intacto
sol ineludible
noche sin volver la cabeza
merodeo su luz
su sombra animal
de palabras
husmeo su esplendor
su huella
sus restos
todo para decir
que alguna vez
estuve atenta
desarmada

sola casi
en la muerte
casi en el fuego

Blanca Varela

AQUELLA TORTURADA NUBE...

V
Aquella torturada nube parecía tan firme,
ambulando,
desgarrando,
chocando con masas de ángeles.

Cóncava,
valva de nieve y soledad,
de trajín y música constante,
de arena, de resplandor
y fuga,
desierto etiope
en un tutti de gemidos
y sorpresa.

Tan exacta
sobre el laberinto de la pupila,
color perdido
de vieja misiva,
terrible silencio
de quien ha sacudido el aire
y conoce el vado de los sollozos.
Continuaba,
migradora,
llave del torbellino
como una gota pura
preñada de su propia existencia.

Blanca Varela

ASÍ SEA

El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.

El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.

No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.

Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.

Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.

Blanca Varela

DAMA DE BLANCO

el poema es mi cuerpo
esto la poesía
la carne fatigada
el sueño el sol
atravesando desiertos
los extremos del alma se tocan
y te recuerdo Dickinson
precioso suave fantasma
errando tiempo y distancia
en la boca del otro habitas
caes al aire eres el aire
que golpea con invisible sal
mi frente
los extremos del alma se tocan
se cierran se oye girar la tierra
ese ruido sin luz
arena ciega golpeándonos
así será ojos que fueron boca
que decía manos que se abren
y se cierran vacías
distante en tu ventana
ves al viento pasar
te ves pasar el rostro en llamas
póstuma estrella de verano
y caes hecha pájaro
hecha nieve en la fuente
en la tierra en el olvido
y vuelves con falso nombre de mujer
con tu ropa de invierno
con tu blanca ropa de
invierno
enlutado

Blanca Varela

EJERCICIOS

I
Un poema
como una gran batalla
me arroja en esta arena
sin más enemigo que yo

yo
y el gran aire de las palabras

II
miente la nube
la luz miente
los ojos
los engañados de siempre
no se cansan de tanta fábula

III
terco azul
ignorancia de estar en la ajena pupila
como dios en la nada

IV
pienso en alas de fuego en música
pero no
no es eso lo que temo
sino el torvo juicio de la luz

Blanca Varela

ESA FRÍA LUZ DE LA MEMORIA

Es fría la luz de la memoria
lo apenas entrevisto brilla
con insistencia
gira buscando el casco de botella
o el charco de lluvia

tras cualquier puerta que se abre
está la luna
tan grande y plana
tan fuera de lugar
como si de un cuadro se tratara
óleo sobre papel
endurecido por el tiempo

así cayeron en la mente
formas y colores
casualidades
azar que anuda sombras
vuelcos en la negra marmita
donde a borbotones
se cuecen gozo y espanto

crece el yeso de un cielo
mil veces lastimado
mil veces blanqueado
se borra el mundo y se vuelve
a escribir
hasta el último aliento

sólo esto
eternidad aparente
mísera astilla de luz en
la entraña
del animal
que apenas estuvo

Blanca Varela